Distantwaves

    A écouter dans une ville, le soir quand l'animation est encore à son comble mais que l'on ne rentre pas dans la danse, qu'on marche juste en regardant toutes ces poupées de chiffons s'agiter comme des imbéciles pour pouvoir dire plus tard qu'ils auront vêcus. Mais avec le sourire aux lèvres, hein.


Putain de radioblog qui bugue... Si par hasard elle est dans ma playlist à gauche, je parlais de Telepopmusik, Breathe, qui fait partie de la BO d'un film dont il faut que je vous parle.

...

Que je vous parle. A vous. Mais vous êtes qui d'abord... ?

Hé, mademoiselle, je t'aime au fait.


Si quelqu'un a des méthodes pour fabriquer ses pochoirs en street-art, il est le bienvenu au fait.






[Am I so useless ?]

    Parce qu'il y a de la poésie dans cette foutue chanson. Merci Boris.

 

 

 

 

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs, Pigalle:

 

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs,

Y a des filles de nuit qu'attendent le jour en vendant du plaisir,

Y a des ivrognes qui s'épanchent au bar,

Qui glissent lentement le long du comptoir par terre,

 

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs,

Le patron a un flingue pour l'ingénu qu'en voudrait à la tirelire,

Dans les chiottes les mots gravés sur les murs,

Parlent de sexes géants, d'amours et d'ordures ensemble,

 

Ici chacun doucement oublie l'ombre d'une vie passée d'une femme de décombres,

Dans ce cliché funèbre on cherche l'oubli d'un parfum d'une voix,

On éteint l'impact encore brûlant de lèvres entrouvertes humides et douces,

 

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs,

Certains soirs tout à coup dans un coin on s'arrête de rire,

Et quand brusquement les lames sortent tout l'monde dégage,

Se jette sur la porte en verre,

 

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs,

Y a des seringues vidées goulûment dans des bras sans avenir,

Ici la dope c'est à la poignée,

Les p'tites cuillères servent que rarement pour le café,

 

Ici chacun doucement oublie l'ombre d'une vie passée d'une femme de décombres,

Dans ce cliché funèbre on cherche l'oubli d'un parfum, d'une voix,

On éteint l'impact encore brûlant de lèvres entrouvertes humides et douces,

 

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs,

Y a des vieux gars tatoués partout qui racontent leurs souvenirs,

Y a des voyageurs tristes pardessus et valises,

Y a des bookmakers qui ramassent les mises la nuit,

 

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs,

On peut tout acheter tout vendre le meilleur et le pire,

Une vieille clocharde, la gueule défoncée,

Rentre avec sa poussette et se met à gueuler : à boire,

 

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs...

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs...

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs.

Zeppelin:

 

 

Je chute comme j'observe, l'amour me passer près,

Il brillait comme une comète dans le ciel,

Je chute comme j'observe l'amour me passer près,

glissement sur le nuage...

 

Je marche sur le chemin de fer à l'aube,

Le soleil rouge fait un ombre où je reste,

Dans l'air toutes les cigales jouaient sa chanson,

Vibrations stéréos...

 

Zeppelin tombait toujours,

Zeppelin tombait toujours,

 

Je chute comme j'observe, l'amour me passer près,

L'épave de mon zeppelin me fait le cri,

Sinon pour elle alors pour la voix j'étais,

Quand les vibrations stéréo m'attrapaient...

 

Zeppelin tombait toujours...

 

Je chute comme j'observe l'amour me passer près,

Dans les champs de triste où l'herbe est morte,

Je chute, elle est une comète se dissout dans le ciel,

 

Zeppelin tombait toujours,

Zeppelin tombait toujours,

 

Zeppelin tombait toujours...

[ Posté le Dimanche 11 Mars 2007 à 11:07 ]