Distantwaves

    Parce qu'il y a de la poésie dans cette foutue chanson. Merci Boris.

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs, Pigalle:

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs,

Y a des filles de nuit qu'attendent le jour en vendant du plaisir,

Y a des ivrognes qui s'épanchent au bar,

Qui glissent lentement le long du comptoir par terre,

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs,

Le patron a un flingue pour l'ingénu qu'en voudrait à la tirelire,

Dans les chiottes les mots gravés sur les murs,

Parlent de sexes géants, d'amours et d'ordures ensemble,

Ici chacun doucement oublie l'ombre d'une vie passée d'une femme de décombres,

Dans ce cliché funèbre on cherche l'oubli d'un parfum d'une voix,

On éteint l'impact encore brûlant de lèvres entrouvertes humides et douces,

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs,

Certains soirs tout à coup dans un coin on s'arrête de rire,

Et quand brusquement les lames sortent tout l'monde dégage,

Se jette sur la porte en verre,

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs,

Y a des seringues vidées goulûment dans des bras sans avenir,

Ici la dope c'est à la poignée,

Les p'tites cuillères servent que rarement pour le café,

Ici chacun doucement oublie l'ombre d'une vie passée d'une femme de décombres,

Dans ce cliché funèbre on cherche l'oubli d'un parfum, d'une voix,

On éteint l'impact encore brûlant de lèvres entrouvertes humides et douces,

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs,

Y a des vieux gars tatoués partout qui racontent leurs souvenirs,

Y a des voyageurs tristes pardessus et valises,

Y a des bookmakers qui ramassent les mises la nuit,

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs,

On peut tout acheter tout vendre le meilleur et le pire,

Une vieille clocharde, la gueule défoncée,

Rentre avec sa poussette et se met à gueuler : à boire,

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs...

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs...

Dans la salle du bar tabac de la Rue des Martyrs.

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