   Ecrire "A quoi bon ?" sur la buée d'une fenêtre. Les yeux dans le vide et ce noeud étrange quelque part dans notre ventre, qui fait mal au coeur et qui plie en deux. Comprendre l'illusoire effort de nos vies. La finalité de tout ceci, c'est la mort, et la mort elle même mourra avec nous, comme moi, comme toi sans doute, comme tout le reste. Et tout n'aura été qu'un ballet ridicule, une pièce de théâtre mal jouée où les pleurs coulent vraiment et où personne n'entendra les applaudissements du public. Où les épées qui s'enfoncent ressortent tachées de sang, et où ceux qui s'écroulent ne se relèvent pas. Juste une égratignure.
Ainsi meurt Mercutio.Â